A neve caía sobre os degraus de mármore da Ópera Real de Nova York quando Miguel Valença, um menino de dez anos vestido com um elegante terno azul-marinho, se ajoelhou diante de uma menina que tremia de frio.
Ela estava sentada junto a uma coluna, com os cabelos molhados, os sapatos gastos e um casaco fino demais para aquela noite de inverno.
Ao lado de suas pernas havia uma pequena mochila desbotada.
Seus lábios estavam quase roxos.
Miguel segurava um copo de café com leite que acabara de comprar para si.
Sem hesitar, estendeu-o à menina.
— Está quente.
Segure com as duas mãos — disse ele.
— Vai ajudar você a se aquecer.
A menina olhou para o copo como se ele fosse um presente extraordinário.
— Obrigada.
Ela mal havia tocado na porcelana quando uma voz cortou o ar.
— Afaste-se dela!
Isadora Valença desceu os degraus apressadamente, agarrando o braço do filho e puxando-o para longe da menina.
O café caiu no chão e a xícara se despedaçou contra a pedra.
— Mamãe! Ela só está com frio! — Miguel protestou.
Isadora não respondeu imediatamente.
Seu rosto estava tenso, os olhos fixos na criança, como se aquela pequena desconhecida tivesse despertado nela um medo que não conseguia explicar.
— Não vou vender isso a você! — gritou, numa frase desconexa que escapou de seus lábios antes que pudesse pensar.
— Fique longe do meu filho!
Os convidados que entravam na ópera pararam para assistir.
Alguns cochicharam.
Outros olharam para a menina com desprezo, como se ela tivesse cometido um crime apenas por estar ali.
Luna abaixou a cabeça.
Não pediu desculpas.
Não tentou se defender.
Apenas se arrastou até a sombra de uma coluna e abraçou os joelhos, tentando conter o choro.
Miguel olhou para a mãe, decepcionado.
— Você nem perguntou o nome dela.
Isadora sentiu a crítica como um golpe, mas seu orgulho a impediu de responder.
Era uma mulher acostumada a controlar empresas, negociações e pessoas.
Desde que assumira a direção do Grupo Valença, aprendera a esconder qualquer emoção que pudesse ser usada contra ela.
Naquela noite, porém, o passado estava prestes a romper todas as suas defesas.
Luna abriu a mochila e retirou um pequeno objeto embrulhado em tecido azul.
Era uma caixinha de música de prata, escurecida pelo tempo, com uma dobradiça arranhada e uma bailarina minúscula no centro.
Ela passou o polegar sobre a tampa.
— Mamãe, eu queria que você estivesse aqui — sussurrou.
Então abriu a caixinha.
Uma melodia delicada começou a tocar.
Era uma sequência de notas suaves, quase uma canção de ninar, com uma pequena pausa antes do último acorde.
A bailarina girava lentamente, refletindo a luz dos postes sobre a neve.
Isadora congelou.
Aquela música.
Ela a conhecia desde a infância.
Sua mãe, Celeste, costumava cantar aquela melodia quando Isadora e sua irmã mais nova, Beatriz, tinham medo das tempestades.
Depois, Celeste a transformara numa caixinha de música e a dera a Beatriz no aniversário de oito anos.
Era uma peça única.
Na parte inferior, havia duas iniciais gravadas à mão: B.V.
Beatriz Valença.
A filha de Isadora, desaparecida oito anos antes.
O rosto da mulher perdeu a cor.
A bolsa escorregou de seu ombro.
Seus olhos se encheram de lágrimas que começaram a escorrer pela
