desmaiei quando criança.
Renata mostrou outra página.
— De acordo com isso, sim.
Havia um eletrocardiograma antigo, observações médicas e uma recomendação de avaliação especializada.
Mais abaixo, três consultas apareciam como canceladas.
Ao lado delas estava o nome do responsável.
Sônia Andrade.
Marcelo ficou imóvel.
— Minha mãe disse que eu tive uma virose forte naquela época.
Renata não acusou ninguém.
Apenas continuou explicando.
— Crianças pequenas nem sempre entendem ou lembram episódios médicos.
O mais importante agora é que existe um histórico que pode ser relevante para Benício.
Não podemos concluir, somente com esses documentos, que pai e filho tenham exatamente a mesma condição.
Precisaremos de acompanhamento, novos exames e, se indicado, aconselhamento genético.
Eu pensei em todas as vezes em que preencheramos formulários médicos.
Histórico cardíaco familiar: não.
Doenças hereditárias conhecidas: não.
Desmaios na infância: não.
Sempre respondíamos de acordo com o que Sônia nos contara.
— Ela sabia — Marcelo sussurrou.
Renata fechou parcialmente a tela.
— O documento mostra que ela recebeu as orientações naquela época.
O motivo de as consultas terem sido canceladas eu não tenho como afirmar.
Marcelo se levantou e caminhou até a janela.
Por alguns segundos, pensei que fosse ligar para a mãe.
Ele não ligou.
Ficou olhando para o estacionamento, com as mãos fechadas.
Benício dormia na maca.
A médica pediu que permanecêssemos no hospital durante algumas horas.
Também recomendou que Marcelo fizesse um eletrocardiograma naquele mesmo dia, já que o prontuário indicava uma alteração nunca acompanhada.
Foi quando meu telefone tocou.
Teresa.
Irmã mais velha de Sônia.
Saí para o corredor.
— Helena, vocês estão onde?
— No hospital.
Do outro lado, ouvi uma respiração trêmula.
— É o coração do Benício?
A pergunta me fez apertar o telefone.
— Como você sabe disso?
Teresa ficou em silêncio.
— Porque eu sei o que aconteceu com Marcelo quando ele era criança.
— Então por que nunca nos contou?
— Porque Sônia me fez acreditar que os médicos estavam exagerando.
Depois, com o passar dos anos, ficou cada vez mais difícil admitir que eu tinha ficado calada.
Minha raiva veio quente.
— Teresa, meu filho tem quatro anos.
— Eu sei.
Ela começou a chorar.
— E existe mais coisa.
Quarenta minutos depois, Teresa entrou na sala de espera carregando uma bolsa grande e um envelope pardo.
Marcelo a viu primeiro.
— Você sabia?
Ela não tentou negar.
— Sabia de parte.
— Parte?
Teresa colocou o envelope sobre a mesa.
— Quando você tinha cinco anos, desmaiou durante uma apresentação da escola.
Sônia entrou em pânico.
Os médicos disseram que havia uma alteração elétrica que precisava ser investigada.
Seu pai ficou furioso.
Marcelo estreitou os olhos.
— Meu pai ficou furioso comigo por estar doente?
— Não com você.
Com a ideia de alguém da família ter um problema hereditário.
Ele era obcecado por aparência, reputação e pela imagem de família perfeita.
Disse que os médicos estavam procurando doença onde não existia.
— E minha mãe aceitou isso?
Teresa desviou o olhar.
— Ela fez mais do que aceitar.
Abriu o envelope.
Havia cópias de registros médicos, uma carta de um cardiologista e anotações antigas.
Uma das cartas recomendava que parentes próximos fossem informados caso, no futuro, surgissem sintomas semelhantes.
Outra aconselhava que descendentes mencionassem aquele histórico aos seus médicos.
